Ich muss unbedingt Schwedisch lernen. Es ist einfach zu verlockend, sich mit Englisch zu behelfen. An einer Kirche hängt ein Aushang: „Språkcafé“, das klingt gut. Ich packe mein Kind warm ein, setze es in den Fahrradkindersitz und fahre los durch die herbstlichen Straßen.

„Hej, välkommen!“ begrüßt mich ein älterer Herr am Eingang und gibt mir die Hand. Ich sage meine auswendig gelernten Sätze auf: „Wir sind neu hier, wir kommen aus Deutschland…“

An locker verstreuten Tischen sitzen kleine Grüppchen von Menschen, meist ein oder zwei Schweden, allesamt Rentner, mit ein oder zwei Fremdsprachlern. Ich sehe Schwarzafrikaner, Asiaten, dunkelhäutige Frauen mit Kopftüchern. Alle tragen eine Wäscheklammer, auf denen ihr Name steht. Ich kriege auch eine.

Ich lande in einer Gruppe mit einer syrischen Muslima und einer irakischen Christin. Und mit Margareta, einer weißhaarigen Schwedin mit herzlichem Lächeln und klarer, langsamer Aussprache. Richard bekommt eine Kiste mit Spielsachen hingestellt und darf sich am Fika-Buffett einen Keks nehmen. Dann geht’s los.

Ich brauche gar kein großes pädagogisch ausgefeiltes Programm. Ich bin unendlich dankbar, dass sich da jemand bereit erklärt, mir ganz einfache Fragen zu stellen und meine Antworten geduldig zu korrigieren. Wohnst du in einem großen Haus? Wie gefällt dir Uppsala? Wann kommt dein Kind zur Welt? Wie ist das Wetter in deinem Land? – Ich antworte, lasse mich korrigieren, frage nach, schreibe mit, lasse mich wieder korrigieren, übe die Aussprache.

Nach einer Stunde bin ich so erschöpft wie nach einer mündlichen Abiturklausur. Richard hat sich zwischenzeitlich weitere Kekse geholt und ist schokoladenverschmiert. Ich glaube, ihm gefällt das Språk-Café auch.

G

Nach getaner Arbeit saßen Richard und ich gestern Abend in unserer Gartenschaukel auf dem Rasen und beobachteten den Sonnenuntergang. Die erste Woche Alltag lag hinter uns. Ich dachte mir, das ist eine gute Gelegenheit fuer folgende Frage: „Und, Richard, wie gefällt es dir hier in Schweden?“ Er antwortet etwas verschmitzt weiter der Sonne entgegenblickend: „Dans söön.“ (Soll heissen: Ganz schön.) „Rasen auch grün.“ Ich staune über soviel philosophischen Tiefgang mit zwei Jahren. Tatsächlich ist der Rasen hier „auch grün“ wie Zuhause in Deutschland, nicht mehr und auch nicht weniger grün, sondern „auch grün“.

V.

Heute suche ich uns eine Krabbelgruppe. Immer wieder hat man mir geraten, mich einer solchen „Öppna Förskola“ anzuschließen, also springe ich über meinen Schatten und mitten in die fremde Kultur hinein. Ich bin nicht gern „die Ausländerin“, für die man dolmetschen muss, aber irgendwie muss ich ja anfangen.

In der Kirche ein paar Straßen weiter gibt es einen riesigen Kinderspielraum, der bald voller Leben ist: Etwa 20 Erwachsene mit ebenso vielen Kindern spielen mit Puppenküche, Parkhaus und Bauernhof. Darunter sind erstaunlich viele Väter. Klar, in Schweden teilt man sich die Elternzeit. Mutter und Vater bleiben klassischer Weise jeder ein halbes Jahr zuhause. Pro Kind.

Es tut mir leid für Richard, dass er nicht mit den anderen Kindern kommunizieren kann. Er redet zwar mit ihnen und gibt sich große Mühe, besonders deutlich zu sprechen, aber niemand versteht ihn. Letztlich spielt er allein mit seinen Autos. Keiner freut sich mit ihm. Ich vermisse unsere Freunde in Deutschland. Noch bin ich Richard gegenüber im Vorteil, denn ich kann auf Englisch mit anderen Eltern smalltalken und merke eher als er, dass wir hier willkommen sind.

Nach einer Stunde freiem Spiel gibt es Fika. „Do you now Fika?“, fragt mich die Leiterin. Das sei das allerwichtigste Wort auf Schwedisch, es bedeutet soviel wie „Kaffeepause“, dafür lässt man alles andere stehen und liegen. Wir versammeln uns in der Küche, es gibt Weißbrot mit Käse und Gurkenscheiben, dazu Kaffee und für die Kinder Saft. Bei so vielen Kleinkindern wird das eine unvorstellbare Sauerei, aber hinterher wird gefegt und alle sind fröhlich und entspannt.

Danach kommt das Highlight: Die Sing-Stunde! Kinder und Erwachsene setzen sich in einen Kreis, die Leiterin holt die Ukulele hervor. Und dann geht’s rund. Wenn 40 Schweden (und 2 Neue aus Deutschland) aus vollem Hals zu einer Mini-Gitarre singen, hält es keinen auf dem Boden. Richard ist der erste, der aufspringt, in die Kreismitte rennt und dort tanzt. Ich schnappe einzelne Wortfetzen auf, z.B.: „Ich bin ein Grashüpfer…!“ (Wer das Lied auf Youtube anschauen will, es startet ab der 30. Sekunde)

„Jag är en Grässhoppa“

Eine volle Stunde singen wir zusammen. Die Schweden haben ein viel größeres Repertoire an Kinderliedern, scheint mir. Wir singen und tanzen und lachen und gehen hinterher glücklich nach hause. Die Leiterin lädt uns ein, nächste Woche wiederzukommen, und Richard sagt zu ihr: „Hejdå (Tschüß), Anna-Maria!“

Am nächsten Tag fragt er mich hoffnungsvoll: „Heute wieder Förskola, ja?“

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Jeder Mensch hat wohl seine eigene Art, mit Heimweh umzugehen. Ich jedenfalls begegne der trübseligen Stimmung in einer fremden Wohnung, indem ich die Küche zum Leben erwecke. Der Duft, der dabei durchs ganze Haus zieht, ist so herrlich heimelig und tröstlich. Und so backe ich Vollkornbrot und Apfelschnecken und Streuselkuchen, koche die Holundebeeren aus unserem Garten zu Holundersirup ein (ein altes Heilmittel gegen Erkältung), und abends gibt’s Lasagne und warme Suppen, richtiges Wohlfühlessen.

Mein Highlight kam heute aus dem Ofen: Honigkuchen nach einem Rezept aus einem ostfriesischen Kochbuch, mit Honig und Lebkuchengewürz, hmmm….

Richard hilft mir grundsätzlich. Mittlerweile schlägt er mehrmals täglich vor: „Tuchen batten, ja?“ Dann schiebt er sich einen Stuhl heran und wenn ich nicht aufpasse, probiert er sich durch die Zutatenliste. Passender Weise habe ich kürzlich auf einem Flohmarkt eine Kinderschürze gefunden, so ist er bestens gerüstet…

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Richard rast durch das Haus mit allem, was fahrbar ist und Krach macht. Ich schätze, er hat mittlerweile 20 Mal soviel Energie wie ich.

Im neuen Zuhause kommt er allerdings an viel mehr Dinge dran – an den Herd, an den Wasserkocher, an die Brotmaschine, ganz anders als noch in Frankfurt. Wir müssen ihm ganz neu beibringen, was erlaubt und was tabu ist. Das klappt eigentlich auch ganz gut – aber manchmal hat man das Gefühl, er nimmt das Gesagte gar nicht war.

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Die alten Freunde sind weit weg, wir vermissen sie. Fotos angucken hilft nur ein bisschen. Richard braucht unbedingt neue Freunde – am besten in seinem Alter. Das gleiche gilt auch für mich (nicht in seinem Alter sondern in meinem Alter natürlich!) Ich hoffe, er kann bald in eine KITA gehen. Ich muss dann auf die Arbeit gehen. Am Montag geht es los.

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Vier Tage (!) nach unserem Besuch beim Amt finden wir im Briefkasten die erhofften Personnummern vor. Von wegen 6 Wochen Wartezeit. Ab sofort sind wir offiziell schwedische Einwohner!

Die Abmeldebestätigung des Einwohnermeldeamtes in Frankfurt ist hingegen noch nicht da. Na gut, dann sind wir derzeit eben beides.

G & V

In Schweden geht nichts ohne „Personnummer“, die einen zur Teilnahme am öffentlichen Leben berechtigt. Also machen wir uns am 16. September auf den Weg zum zuständigen Amt, um solche eine Nummer zu beantragen. Im Wartesaal sitzen bereits viele Männer und Frauen, die meisten dunkelhäutig, südländisch, afrikanisch, sorgenvoll, gedankenverloren. Wie privilegiert fühle ich mich, dass wir am Eingang von einer freundlichen Dame von Volkers Firma begrüßt werden, die extra unseretwegen hergekommen ist, um uns beim Anmelden zu helfen und für uns zu übersetzen. Praktischerweise hat sie schonmal eine Nummer gezogen, damit wir nicht so lange warten müssen. Wir füllen die Formulare aus. Richard langweilt sich bald. „Absteigen!“, fordert er, und versucht, aus seinem Buggy zu klettern. Ich habe einen aufblasbaren Ball in der Tasche und kurz darauf spielen Volker und Richard zwischen den wartenden Menschen Fußball. Ich schaue mich vorsichtig um, ob jemand Anstoß nimmt. Aber nein, unsere freundliche Dame sagt ganz gerührt zu mir: „Wie schön Ihr Mann mit Ihrem Sohn spielt. Das sehe ich nicht oft bei entsendeten Männern.“

Unsere Nummer wird angezeigt; wir treten an den Tresen und müssen nur im richtigen Moment nicken, alles andere erledigt unsere patente Helferin. Richard stellt sich auf den Tresen und sagt stolz seinen vollen Namen. Das hat unser Frankfurter Nachbarskind oft mit ihm geübt. Jetzt kann er es anwenden. Wir müssen uns alle daran gewöhnen, dass man seinen Namen hier „Rickard“ ausspricht.

Man kündigt uns eine 2-6-wöchige Wartezeit an, bis wir die ersehnte Personnummer erhalten. Puh. 6 Wochen ohne Telefon, Internet, Bankkonto, ärztliche Versorgung. Unsere Handys sind unabhängig voneinander beide in den letzten Tagen kaputt gegangen. Wir können uns ansatzweise vorstellen, wie man sich als Flüchtling fühlen muss.

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Zum Frühstück am 2. Tag sind die Möbelpacker wieder da. Sie bringen weitere Kisten und bauen das Kinderbett und den Wickeltisch auf. Alle anderen Möbel nutzen wir von unseren Vermietern. Das Haus gehört einer jungen schwedischen Familie – Vater, Mutter und zwei kleinen Jungs – die zeitgleich für 2 Jahre als Familie  nach Paris gezogen sind.

Wir beginnen mit dem Ausräumen der ersten Kisten, das Chaos verschlimmert sich. Aber am Abend ist die Küche fertig eingeräumt und Richard kann ein gemütliches Kinderzimmer in Beschlag nehmen. Es haben sich sogar einige noch nicht ausgepackte Geburtstagsgeschenke angefunden! An seinem Geburtstag hat er nicht alle geschafft, und am nächsten Tag sind sie in den Umzugskisten verschwunden. Wie schön für ihn, dass er von seinem neuen Zimmer so positiv überrascht wird.

Einige Wochen vor dem Umzug hat uns eine interkulturelle Trainerin auf das Leben in Schweden vorbereitet. Das war ein faszinierender Tag, in dem wir viel über die schwedische Mentalität, Fettnäpfchen und Redewendungen gelernt haben. Eines hat sich uns besonders eingeprägt. Auswandern heißt:

1. Raus aus der Komfortzone
2. Autopilot ausschalten
3. Antennen ausfahren
4. und dann los!

Heute finden wir, dass wir Punkt 1 lehrbuchhaft umsetzen.

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